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Discussione: spigolature...

  1. #21
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    Predefinito Re: spigolature...

    Aquellas pequeñas cosas

    (Joan Manuel Serrat)

    Uno se cree
    que las mató
    el tiempo y la ausencia.
    Pero su tren
    vendió boleto
    de ida y vuelta.

    Son aquellas pequeñas cosas,
    que nos dejó un tiempo de rosas
    en un rincón,
    en un papel
    o en un cajón.

    Como un ladrón
    te acechan detrás
    de la puerta.
    Te tienen tan
    a su merced
    como hojas muertas

    que el viento arrastra allá o aquí,
    que te sonríen tristes y
    nos hacen que
    lloremos cuando
    nadie nos ve.

    Quelle piccole cose

    Si crede che le ha ormai uccise
    il tempo e l'assenza...
    Ma il loro treno
    aveva venduto un biglietto
    di andate e ritorno....

    Sono quelle piccole cose
    che ci ha lasciato un tempo di rose
    in un angolo,
    in un pezzo di carta o
    in un baule.

    Come un rapinatore
    ti aspettano dietro la porta,
    ti tengono alla loro mercè
    come foglie morte
    che il vento raccoglie qui e là...
    Ti sorridono tristi e....
    ci fanno piangere
    quando nessuno ci vede...


    Joan Manuel Serrat - Aquellas pequeñas cosas - YouTube

  2. #22
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    Predefinito Re: spigolature...

    Leggendo questa bella poesia di trilussa, mi sono venuti alla mente
    tempi ormai lontani, quando le nostre mamme , che uscivano faticosamente
    da tempi molto magri a causa di una rovinosa guerra, per farci giocare
    prendevano un bicchiere d'acqua, vi scioglievano del sapone da cucina,
    una cannuccia, dei soffi leggeri e ......puff il divertimento era assicurato,
    la fantasia viaggiava con le bolle colorate inseguendole nella loro brevissima
    esistenza.....


    LA BOLLA DI SAPONE -
    -Trilussa-

    Lo sai ched'è la bolla di sapone?
    L’astuccio trasparente d’un sospiro.
    Escita da la canna vola in giro,
    sballottolata senza direzzione,
    pe fasse cunnolà come se sia
    dall’aria stessa che la porta via.

    Una farfalla bianca, un certo giorno,
    ner vede quella palla cristallina
    che rispecchiava come una vetrina
    tutta la roba che ciaveva intorno,
    j’agnede incontro e la chiamò: “Sorella,
    fammete rimirà! Quanto sei bella!
    Er cielo, er mare, l’arberi, li fiori
    pare che t’accompagnino ner volo:
    e mentre rubbi, in un momento solo,
    tutte le luci e tutti li colori,
    te godi er monno e te ne vai tranquilla
    ner sole che sbrilluccica e sfavilla.”

    La Bolla de Sapone je rispose :
    “So bella, sì, ma duro troppo poco.
    La mia vita, che nasce per un gioco
    come la maggior parte delle cose,
    sta chiusa in una goccia…Tutto quanto
    finisce in una lagrima de pianto.”

  3. #23
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    Predefinito Re: spigolature...

    Citazione Originariamente Scritto da ella Visualizza Messaggio
    Leggendo questa bella poesia di trilussa, mi sono venuti alla mente
    tempi ormai lontani, quando le nostre mamme , che uscivano faticosamente
    da tempi molto magri a causa di una rovinosa guerra, per farci giocare
    prendevano un bicchiere d'acqua, vi scioglievano del sapone da cucina,
    una cannuccia, dei soffi leggeri e ......puff il divertimento era assicurato,
    la fantasia viaggiava con le bolle colorate inseguendole nella loro brevissima
    esistenza.....


    LA BOLLA DI SAPONE -
    -Trilussa-

    Lo sai ched'è la bolla di sapone?
    L’astuccio trasparente d’un sospiro.
    Escita da la canna vola in giro,
    sballottolata senza direzzione,
    pe fasse cunnolà come se sia
    dall’aria stessa che la porta via.

    Una farfalla bianca, un certo giorno,
    ner vede quella palla cristallina
    che rispecchiava come una vetrina
    tutta la roba che ciaveva intorno,
    j’agnede incontro e la chiamò: “Sorella,
    fammete rimirà! Quanto sei bella!
    Er cielo, er mare, l’arberi, li fiori
    pare che t’accompagnino ner volo:
    e mentre rubbi, in un momento solo,
    tutte le luci e tutti li colori,
    te godi er monno e te ne vai tranquilla
    ner sole che sbrilluccica e sfavilla.”

    La Bolla de Sapone je rispose :
    “So bella, sì, ma duro troppo poco.
    La mia vita, che nasce per un gioco
    come la maggior parte delle cose,
    sta chiusa in una goccia…Tutto quanto
    finisce in una lagrima de pianto.”
    A me mette invece un po' tristezza, mi ricorda che la vita è un sospiro, una piccola goccia, sia essa di sapone o di lacrima.
    La morte significava ben poco per me. Era l'ultimo scherzo in una serie di pessimi scherzi. Charles Bukowski
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  4. #24
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    Predefinito Re: spigolature...

    Un tizio entra in un ristorante, al momento
    dell'ordinazione chiede patatine, insalata ed un pollo,
    alla fine del pranzo chiama il cameriere per
    chiedere il conto, giunto dal cliente il cameriere
    chiede se il pranzo era stato di suo gradimento,
    il cliente dice al cameriere, non è mia abitudine
    lamentarmi pero', a questo punto il cameriere
    interrompendo il cliente dice: lo so, lo so, le
    patatine erano senza sale, ed il cliente:
    si erano un po’ insipide ma veramente
    non era per questo che volevo lamentarmi, ma
    il cameriere interrompendolo nuovamente dice: lo so,
    lo so, il pollo forse era un pochetto crudo?... allora il
    cliente esclama: un pochetto crudo... si è mangiato l'insalata!!!!

  5. #25
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    Predefinito Re: spigolature...

    Diario di campagna di una Signora Inglese del primo novecento Edith Holden
    (1871-1920), naturalista dotata di una sensibilità poetica non comune, durante
    le sue passeggiate osservava attentamente ciò che la natura le mostrava,
    documentava la flora e la fauna della campagna inglese attraverso il ciclo delle
    stagioni. Ne descriveva la bellezza e le emozioni che provava arricchendo il suo
    diario con disegni , con detti popolari e con le sue poesie
    preferite.....

    Datemi la vita che amo

    Datemi la vita che
    amo,
    Lasciate che il resto mi scorra accanto
    Datemi cieli festosi sopra di
    me,
    e strade di campagna .
    Un letto tra i cespugli con stelle da
    vedere,
    pane da inzuppare nel torrente.
    Questa è la vita per un uomo come
    me,
    questa è la vita per sempre.

    Cada il colpo prima o dopo,
    sia
    quel che sia di me,
    Datemi la faccia della terra intorno,
    e la strada
    davanti a me.
    Non cerco amore, nè speranza nè ricchezza,
    Ne' un amico che
    mi capisca;
    Voglio solo il cielo sopra di me
    e la strada sotto i miei
    piedi

    O l'autunno mi colga
    mentre vago nei campi
    zittendo
    l'uccello sul ramo;
    Mordendo di freddo le dita.
    Bianco come farina il
    prato brinato,
    tepido il riparo vicino al fuoco,
    no non cederò
    all'autunno
    e neppure all'inverno

    Cada il colpo prima o dopo,
    sia
    quel che sia di me;
    Datemi la faccia della terra intorno,
    e la strada
    davanti a me.
    Non cerco amore nè speranza nè ricchezza,
    nè un amico che mi
    capisca;
    Voglio solo il cielo sopra di me
    E la strada sotto i miei
    piedi…..

    (R.L. Stevenson)




  6. #26
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    Predefinito Re: spigolature...

    "Panta Rei"

    Tutto scorre diceva
    Eraclito



    " Non si può discendere due volte nel medesimo fiume e
    non si può toccare due volte una sostanza mortale nel medesimo stato, ma a causa
    dell’impetuosità e della velocità del mutamento essa si disperde e si raccoglie,
    viene e va.”

    Tutto scorre. Niente rimane così com’è se non per alcuni
    momenti, per degli istanti che a volte sembrano durare un’eternità. La vita è
    mutamento, trasformazione, un continuo divenire, evolvere. Il nostro corpo
    cambia momento per momento, rinnovando le sue cellule e gli organi che da esse
    sono costituiti.

    Perfino chi sta leggendo adesso questo articolo, non
    appena avrà finito di leggerlo, non sarà più lo stesso in quanto la
    trasformazione è un processo inarrestabile quanto irreversibile. Perchè, allora,
    succede che non si riesca a voltare pagina dopo una delusione amorosa o non si
    riesca a dimenticare uno sgarbo subito? Memoria? Anche, ma, soprattutto,
    MENTE.

    Sempre lei, la mente che mente, colei la quale, nella maggior
    parte delle persone, riesce a dominare le loro vite sottomettendole ai propri
    pensieri che, a volte, assumono toni grotteschi fino all’inverosimile. TUTTO
    SCORRE, come già asseriva Eraclito. Tutto si trasforma. Il problema è che,
    mentre fuori tutto scorre modificando comportamenti, eventi, persone, situazioni
    sentimentali quanto lavorative, dentro ogni persona invece e, in particolare,
    nella mente di ciascuno, tutto sembra rimanere invariato, ciò anche per decenni
    e, a volte, per tutta la vita.

    Ciò è dovuto al fatto che ogni evento, per
    scorrere oltre che fuori, anche dentro, necessita la corretta elaborazione da
    parte della persona che lo ha vissuto in maniera diretta. Qualora, come spesso
    accade, chi vive un determinato accadimento non gli da la corretta
    interpretazione, continuerà a portarsi dietro il pensiero legato all’evento
    stesso ma non correttamente elaborato, rimanendo legato energeticamente ad esso,
    un pò come un fantasma resta legato alla dimora in cui abita.

    Dopotutto,
    cosa sono se non fantasmi tenuti in vita da una mente iperattiva e capricciosa,
    eventi che altrimenti scorrerebbero via senza lasciare traccia nemmeno nei
    meandri più reconditi della memoria umana?

    Se paragonassimo gli eventi ad
    un fiume che scorre, sicuramente potremmo paragonare la mente col suo processo
    di pensiero a dei tronchi che sbarrano il corretto scorrere del fiume stesso. La
    soluzione qual’è? Quella di togliere i tronchi (pensieri) e lasciare che il
    fiume (vita) torni a scorrere come ha sempre fatto, senza più incontrare
    ostacoli di sorta.

    Nei momenti più difficili, ripetetevi PANTA REI, TUTTO
    SCORRE. Lasciate che ogni momento porti il proprio messaggio e poi liberate la
    mente dal suo ricordo, dando spazio al momento successivo senza trattenere mai
    niente che possa farvi solo da zavorra, impedendovi di andare avanti nel vostro
    percorso di vita ed evolvere.

    V.B.

  7. #27
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    Predefinito Re: spigolature...

    CIO' CHE HO SCRITTO DI NOI

    Ciò che ho scritto di noi è tutta una bugia
    è la mia nostalgia
    cresciuta sul ramo inaccessibile
    è la mia sete
    tirata su dal pozzo dei miei sogni
    è il disegno
    tracciato su un raggio di sole
    ciò che ho scritto di noi è tutta verità
    è la tua grazia
    cesta colma di frutti rovesciata sull'erba
    è la tua assenza
    quando divento l'ultima luce all'ultimo angolo della via
    è la mia gelosia
    quando corro di notte fra i treni con gli occhi bendati
    è la mia felicità
    fiume soleggiato che irrompe sulle dighe

    ciò che ho scritto di noi
    è tutta una bugia
    ciò che ho scritto di noi
    è tutta verità.

    (Nazim Hikmet)

  8. #28
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    Predefinito Re: spigolature...

    ""La Trappola (Esopo)

    Un topo guardò nella fessura del muro per vedere il
    contadino e la moglie aprire un pacco. “Quale cibo potrebbe contenere quel
    pacco?”

    Il topo scoprì che nel pacco c’era una trappola per topi e ne fu
    devastato.

    Tornando nell’aia, il topo volle avvisare tutti gli animali:
    “C’è una trappola per topi nella casa! C’è una trappola per topi nella
    casa!”

    La gallina iniziò a chiocciare e raspare in terra e disse: “Signor
    Topo, posso capire che questa sia una grave preoccupazione per lei ma non ha
    conseguenze su di me. Non me ne importa molto.”

    Il topo si voltò verso il
    maiale e gli disse: “C’è una trappola per topi in casa!”. Il maiale simpatizzò
    ma disse: “Sono molto dispiaciuto, Signor Topo, ma non posso far molto altro che
    pregare. Può star certo che la terrò presente nelle mie preghiere.”

    Il
    topo si voltò verso la mucca. La mucca disse: “Accidenti, Signor Topo. Sono
    spiacente per lei, ma è difficile che io riesca ad infilare il mio naso nella
    trappola. E’ un problema suo.”

    Così il topo tornò nella casa, a testa
    bassa e triste, per fronteggiare la trappola solo soletto.

    Quella stessa
    notte, si sentì un suono nella casa, come il rumore di una trappola che scatta
    sulla preda.

    La moglie del contadino corse a vedere cosa aveva catturato.
    Nel buio, non vide che era un serpente velenoso la cui coda era rimasta nella
    trappola. Il serpente morse la donna. Il contadino la portò all’ospedale e
    quando la riportò a casa aveva la febbre.

    Chiunque sa che quando si ha la
    febbre fa molto bene prendere del brodo di gallina. Così il contadino portò la
    sua accetta nell’aia per preparare l’ingrediente principale del brodo.

    Ma
    la moglie continuava a star male e così amici e vicini vennero per stare con lei
    ad ogni ora del giorno e della notte. Per dare loro da mangiare, il contadino
    uccise il maiale. La moglie del contadino non migliorò ed un giorno
    morì.

    Vennero così tante persone al funerale, che il contadino dovette
    macellare la mucca per fornire sufficiente carne per tutti i convenuti.

    °
    ° ° °
    Morale della favola...
    Quando esiste un problema ed inizi a pensare
    che non ti riguarda, ricorda, quando uno di noi è minacciato, siamo tutti a
    rischio.
    Siamo tutti coinvolti in questo viaggio chiamato vita...

    *******
    ...E aggiungo
    quando prendiamo certe decisioni dobbiamo stare molto attenti, meditare su tutte
    le possibili conseguenze che possano derivare dalle nostre azioni
    a volte avventate perché guidate più dalla pancia che dal cervello..
    Ultima modifica di ella; 14-06-15 alle 19:16

  9. #29
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    Predefinito Re: spigolature...

    E TU BALLI...(Ghiannis Ritsos-1981)

    Il giorno è folle. Folle la casa. Folli le lenzuola.
    Folle anche tu; balli abbracciata alla tenda bianca;
    batti la pentola come un tamburello sopra le mie carte;
    corrono per le stanze le poesie; odora di latte bruciato;
    dalla finestra guarda un cavallo di cristallo.
    Aspetta, - ti dico.
    Alla lega dei carpentieri abbiamo scordato
    il tripode di Femonea;s'invertono gli oracoli.
    Abbiamo scordato la luna insanguinata d'ieri.
    La terra scavata di fresco.
    passa una vettura carica d'oleandri.
    Le tue unghie sono petali rosa.
    Non giustificarti. Nell'armadio hai messo
    sacchettini di tulle con lavanda.
    Gli ombrelli di sole impazziti
    s'impigliano alle ali degli Angeli.
    Sventoli il fazzoletto;
    chi saluti? chi saluti? - è qui il mondo.
    Una tartaruga marrone se ne sta quieta
    sulle tue ginocchia;
    sul suo guscio scolpito
    i movono muschi fradici di mare
    E tu balli.....

  10. #30
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    Predefinito Re: spigolature...

    VOLTAIRE - dal "Dizionario filosofico"-

    Amor proprio (Amour-propre)

    Uno straccione nei pressi di Madrid chiedeva dignitosamente l'elemosina; un passante gli disse: "Non vi vergognate di fare questo mestiere ignobile dal momento che potete lavorare?" "Signore" rispose il mendicante "io vi chiedo del denaro e non dei consigli"; poi gli volse le spalle serbando tutta la sua dignità castigliana. Era uno straccione orgoglioso questo signore, che si sentiva colpito nell'orgoglio per una cosa da poco. Domandava elemosina per amor di se stesso e non sopportava ramanzine per un altro genere d'amore di se stesso.

    Un missionario che stava compiendo un viaggio in India incontrò un fachiro carico di catene, nudo come una scimmia, steso bocconi, che si faceva fustigare per i peccati dei suoi compatrioti indiani, i quali gli gettavano qualche centesimo. "Quale rinuncia a se stesso!" diceva uno degli spettatori. "Rinuncia a me stesso?" ribatté il fachiro. "Sappiate che mi faccio frustare le natiche in questo mondo soltanto per ripagarvi della stessa moneta nell'altro, quando voi sarete cavalli e io cavaliere."

    Coloro che hanno detto che l'amore di noi stessi è il fondamento di tutti i nostri sentimenti e di tutte le nostre azioni hanno dunque avuto pienamente ragione in India, in Spagna e in tutta la terra abitabile; e allo stesso modo che nessuno si sogna di scrivere per dimostrare agli uomini che essi hanno un volto, così non c'è bisogno di dimostrar loro che hanno un amor proprio. Esso è lo strumento della nostra conservazione e rassomiglia allo strumento della continuità della specie: ci è necessario, ci è caro, ci fa piacere, e bisogna nasconderlo.

 

 
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